abono vacante

No, no hay nada que hacer,
los robles ya han cuajado
de yemas los ojos de quien al cielo
mira.
Las heladas pasaron
con su ristra de victorias
migración de carcajadas
y para ti el chiste es un aliño
de ketchup en la espetera del hombre
gordo, apolillado de notas altas,
alcanfor, nitrógeno líquido,
no el desocupado despeñadero
del misterio natural
del natural misterio
que te ocupa como quien busca
minúsculas orquídeas en el bancal
o entre la broza con la falsa
perspicacia del diamantista.
No, no hay nada que hacer
la vida obedece sin tu sustrato.

Calamity Jane

silencio de paraíso

Todos los paraísos silenciados.
Todo el amor que se evapora cuando
respiro,
como si
se estuviera muriendo,
como si
ya todo muerto
sólo fuera humedad
y una puerta cerrada
con las caras quemadas,
con las hojas
como puños mortíferos
que no permitirán
que entres ni que te vayas.

Si supiérais a lo que me refiero
cuando digo hambre roja,
cuando digo viral anémona,
discípulo con insomnio,
delicadeza de avispa.
En cambio los hospitales siguen atrapando
la vida en sus barrotes cama
haciéndola piar.

Dicen

también estómagos vacíos

hay gente que cree que la poesía es un estómago vacío

Giovanni Collazos

Hay entre las redes de descampados
sociales
vasos sin amo,
un gorjeo ronco, también estómagos vacíos
como bolsas de aire,
que redimen su impudicia
aventando sílabas,
salivas en el tambaleo de otra esperanza
a la que quieren poder llamar,
atalayar, poesía.
Y sólo es mirarse muy dentro,
muy despacio... et voilà!




The ice hotel

filosofía frutal

me enseñaron un libro de calles
de su historia histriónica
y luego los grandes perros saltaron

qué serenidad de alfiler en esta
                      carne de níspero

                      y no emerge ni malograda sed

es aquel resuello la fortaleza
                      caída del ánimo

los mapas esconden -de incógnito-
los radiografiados paraderos
de tantos huesos que rodeamos

no te puedo hacer feliz

entonces yo a usted le estropeaba su jardín

Siguen los aviones de papel sobre
                          nuestras cabezas.
Luego el sermón de la entelequia guiña
                         el ojo persistentemente y una música
de m(et)ales templados nos sopla los pétalos de la cara.

Sabes que la virtud no es de altos vuelos.

Me dió en un ojo, su aeronave.
                          No me quejo.

Ha venido el camión de la mudanza.

 Recojamos todas las mandarinas
de agua.                                     
Llegó el verano de piscinas
pistolas.

Pisaremos las nuevas hierbas.

( tonto- antònia font )

Texto del título y de la foto: Antònia Font. Tema: Tonto -  CD: Batiscafo Katiuscas

perecer

Jugar a no matar.

Llorar susurros como:
Habrás, a

cucharadas colmas, amado
la vida. 

Aparcado cúmulos, jactanciosos
sobornos, chillidos y un dolor tan
corto, rasgado ta-
jo. Ahora lo notas.

Tú, filial amigo, con 

tu rojo jugo ya dormido,
blando,
nada.
Solitaria sábana
va a cubrir mañana
la cara, toda viva,
todavía tu cara.

Jugar a no matar y morir
sin duda.

mujer en la ventana

Poema de José Luis Zúñiga