domingo, 11 de diciembre de 2011

juego apenas demente

Habré de acercarme a la realidad
pavimentada sin ser imposible
subir a un tejado de vez en cuando,
escudriñando los mínimos restos
humanos y de pájaros que cambian
tantas veces su rumbo.
Carece de interés científico
tanto turismo de azotea,
captar la musicalidad
evidentemente imposible
de los instrumentos dotados
de confianza, de percusión
en los bolsillos,
sin que parezca del todo ridícula
esta pose de director de orquesta
loco, peleando toda pregunta
con una batuta en forma de dedo.


n.m.






jueves, 8 de diciembre de 2011

cmyK

una página en negro la espuma no podrá,
                        el sonido del agua no podrá,
                       todas las amapolas no podrán
                      disculpar el asombro primerizo



n.m.


stocky memory

el recuerdo es el breve paso donde
piedras enrojecidas
ese color donde la tarde
apenas ríe
este cuarto arrodillado como si
abriese un surco
el lugar que soy para quien temió las cosas
me rescata
una sombra de nadie
porque nadie otorga la memoria en su declive

n.m.




(versionando Omnia, Juan Manuel Muñoz Aguirre. Alcalá Poesía 1986)

martes, 29 de noviembre de 2011

Cuarto prestado VII

La ceniza por la ventana
cruzando suavemente
el patio
me pareció la imagen de otro almuerzo.
Era la descendiente
heredera,
el murmullo
que fluía antes de la guerra.


n.m.



sacrifice



(Pág. 19. Una habitación propia. Virginia Woolf)

Cuarto prestado VI

Ni una rueda,
                       ni una luz,
debe reclinarse en la oscuridad.

Contemplar los cisnes viéndoles cruzar
la calle, oyendo a lo lejos
el rugido impresionante,
la conclusión
-la prosaica conclusión-
de una habitación con pestillo o poemas al desnudo.

Mientras, volar a los brazos de todas
esas cosas, observando sus fallos.


n.m.



the girl in the other room



(Pág. 144. Una habitación propia. Virginia woolf)

Cuarto prestado V

La plenitud, esa escasez
(valga la imagen blanda
en sus manos)
podría afirmar
la configuración
adecuada del libre uso
de sus miembros,
la salida prohibida:

La mujer poética en cinco actos.


n.m.







(Pág. 106. Una habitación propia. Virginia Woolf)

Cuarto prestado IV

La insensata vendió
de las ciudades sus propios defectos,
los de su sexo, contemplaciones solitarias,
pero no le fueron otorgadas unas cuantas
manos de papel.
Es cierto,
se estableció a la sombra
de la desaprobación o de
cualquiera.

n.m.





(Pag.97. Una habitación propia. Virginia Woolf)

Cuarto prestado III

Probablemente este germen
sigue teniendo la historia que había inventado
un perro que bailaba.

Doscientos años más tarde es como
un libro, una mujer,
mísmisimas palabras, empujando
a un lado el siglo diecinueve.

n.m.







(Pag. 77. Una Habitación Propia. Virginia Woolf)

Cuarto prestado II

Por obra del calor
se mató en una encrucijada
la historia.

Pero con el difunto florecieron
sus niñeras.

n.m.









(Pag. 69. Una habitación propia. Virginia Woolf)

Cuarto prestado

Entre las cortinas
enganchada en aquella noche
le correspondía lo agradable de
cincuenta mil familias,
ningún ser humano.

Considérense como pequeños salvajes.

La naturaleza humana,
sus pasteles, su madre,
hubieran amasado y
enterrado cimientos.

n.m.








(pag.33. Una habitación propia. Virginia Woolf)

miércoles, 12 de octubre de 2011

carnadura

Yo quisiera tener mil caras.
Un tablón infinito
de semblantes en mi memoria.

Facciones perennes de la tristeza,
ligeras angustias azules,
visos de alegría finita,
la sordidez de los tejidos
en plena lujuria obscena,
pereza anclada como orzuelo,
esa nostalgia libre de los días.

Unos ojos en platos,
tan opacos en plata,
ligeros en el sueño,
desnudos en el alma.
Labios arrebol de sangre y lástima,
con agrietadas marcas
de dientes invisibles.
Un carrillo rosado
cual filete de vaca,
que sirva de colchón
a besos en conserva.
Y en formol
orejas, aletas nasales,
barbillas, pronunciados puentes,
cejas, párpados, pestañas y frentes.

Y quisiera tener descuartizadas,
también, un millón de fotografías
con sonrisas como maletas,
sombras que son vergüenzas,
mudo el poder de la avalancha
en los hombros anónimos
de habitantes mermados.

Y crear el puzzle de las mentiras,
pegar las ganas y las partes,
formar el rostro de mil muertes
y articular mil rasgos
de inventados hombres.

Yo quisiera tener mil caras
o cocinarme a fuego lento
e irme transformando
en febril condimento
de la existencia de mil caras
ajenas.

n.m 

domingo, 2 de octubre de 2011

La descendencia Pavlov

Madre grita usted como un faro
hambriento en la marea baja.

La pecera vacía sigue esperando otra
ballena blanca a la que ladre
su cuerpo de perro amaestrado.

Sentada mira el agua
como linterna giratoria
buscando los azules átomos
que han de unir un latido con el otro.

n.m.

miércoles, 28 de septiembre de 2011

la letra con sangre

"Exigirle fortaleza a un ser humano a todas horas es lo más sádico que existe"
Angélica Liddell

Tu excusa era un secreto.
Como un bonsái regado poco,
las ramas cortas y el deseo en alto
a fin de no alcanzarlo
nunca.

Tu excusa era un secreto
quemado tal papel que quiere
ser destruido 
sin la consciencia del
ahora como siempre
de siempre es ahora.

Solo sé que tu excusa fue un silencio
guardado en la sospecha
de nuevas violaciones.

Sólo sé que el secreto fue la excusa
de la derrota asumida tan verde,
tan excusa,
primera victoria regalada al enemigo
                     como si nada,
como si todo lo después no.

Siempre no ahora.

Siempre pequeño y pretencioso
exiguo árbol arrugado.

Solo sé que la excusa fue creciendo
como raíces enredadas
en la húmeda podredumbre
de la vergüenza,
de la sospecha de lianas
que caen desde arriba, sujetas
desde el cielo.

Solo sé que tu excusa supo aprender
a cortarse las ramas
por donde los tallos comienzan
a crecer
           como si nada,
como si continuar       no
fuera lo suficiente.

Solo sé que tu secreto ha
crecido y resquebraja:
muchas palabras todas,
los animales siempre
que visitan alegres
tu diminuto cuerpo seco.

Solo sé que tu excusa dejó de ser excusa
cuando empuñaste las tijeras
y empezaste a podar
como te habían enseñado.

n.m.

sábado, 24 de septiembre de 2011

collage

a Euría y a Lobo

En nuestro planeta todos aullan.
No sabes lo que pesan
los muertos que vienen de París.
Los muertos de París son muchos.
Nos pillan despeinados,
entonando vocales,
con la rabia queda en ese borde
que hace la boca que canta locura.
La felicidad es efímera pero insiste,
París nos devuelve cadáveres.

n.m.




domingo, 4 de septiembre de 2011

libre será el canto de quien lucha

Debe ser verano en última instancia,
en que cierras la boca agotando los días,
con el boztezo grave de quien despierta solo
y muere lejos.

Debe ser violento el territorio escaso
en que nos abrazamos comprendiendo
los sonidos antiguos de los pájaros
como palabras.

Dame agua de enfermo y semillas calcinadas,
es mío el pudor sudoroso de otro comienzo.

Las calles se muerden los labios como talones
en un coito abrasado que detiene la despedida
solo unos segundos.

El tiempo y el lenguaje nos imposibilitan
un baile de asimetrías circenses,
trucos -de contorsionista- que estrechan
la mente.

¡Qué cierta es la muerte!
¡Qué alejados paisajes representa
en su victoria contra los poetas!
Es, como si ser no tuviera mérito.

Y aquí el purgatorio,
amasijo de estructuras que clavan
el gozo a dentelladas.

¿Sabremos ver las marionetas
tras muchas ciegas ventanas inmóviles,
gubernamentalmente inmóviles,
quietas, paradas, acongojadas en su marco?

¿Será la vergüenza un trapo
con que impíos limpiarnos los rojos naturales,
los que brotan como un rítmico llanto
de alma?

Será en verano, debe ser verano
huyendo de las recomendaciones
sistémicas de arroparse,
sí, cuando vuelva a cantar la cigarra.

n.m.

lunes, 6 de junio de 2011

flaca

Dónde está toda esa nada que guardas,
dónde el quicio de tu aposento,
dónde, dónde la decisión salvaje,
de estiercol, que me humilla.

Vengo a saber de ti:
la neutral confianza en que te columpias,
esa inocente secuela de tus movimientos,
de tu presencia líquida el bochorno espeso 
y la espera interminable de tu calendario.

Te increpo como un saliente de luz
que te descubre y falla,
con certezas podridas
porque serás tú quien me de caza.

Ella habla

Ella habla.
Sobre todo dice palabras de agua
porque sujetó la lluvia y abraza
el llanto como algo nuevo que silba.

Ella habla.
Sobre todo canta las hebras bastas
(como a masticar sin ningún descanso)
de vocales, porque duele y cura,
porque sana y suena como rumor
de sol tras nubes de cemento roto.

Ella habla.
Sobre todo porque aún puede decir
el nombre de tu peso y eso es más
de lo que tus huesos jamás dirán
con todas las órdenes de deshaucio
que te sostienen.

lunes, 23 de mayo de 2011

Qué tendrá este cuerpo que no se toca
que no se ve la rabia en la mañana
en que tiemblan las hojas desnutridas.
Las primaveras nos regalan nuevos
brotes de locura.
Está en la sombra la desconfianza
y pronto saldrá para aprehendernos.

domingo, 8 de mayo de 2011

girasoles

presentación "Ya veo la bala en mi cabeza" de José Zúñiga


Presentación del libro "Ya veo la bala en mi cabeza" de José Zúñiga
Viernes 13 de mayo. 20:30h.
(extrema puntualidad)
Diablos Azules. C/ Apodaca 6. Metro Tribunal.

Se expondrán ilustraciones de Maite Sánchez Sempere
basadas en los textos de José Zúñiga 
de su proyecto"Hacia el silencio".

Después de la presentación habrá una Jamm Session 
a modo de homenaje donde quien quiera
podrá recitar un poema, bien de Zúñiga o bien para él.

Todo el evento se retransmitirá en directo
por internet gracias a la web lahojaenblanco.es


Cartel de Fran Mateos.

traducción al contra ataque

lectura de peces

jueves, 5 de mayo de 2011

riquezas



"Pero cada semana, ultimamente,
se me ofrece un prodigio,
quizá porque aún conservo la inocencia
que un día me condujo al matadero."
Elvira Daudet




Aventura al inventario alacena:
En la memoria guardas la costumbre
de alimento postrero, de tesoro,
porvenir de los campos de polillas,
para criarnos fresca la esperanza.


martes, 3 de mayo de 2011

(per) versión

No sobreviviré en la facilidad.
ni en el agua viciada de las bodas,
esa que de reposar y del humo
está seca, está vencida.
No sobreviviré y es objetivo el punto,
cada cual que maneje sus variables y probables
fallas de ser o de vida.
Yo no duraré-no hagáis drama
de lo que ya sabíamos.


MARIA SALGADO


Será no vivir más, sencillamente,
de lo pactado.
Ni en el agosto de los manantiales
                                 (fugaz recuerdo hidrológico),
ni en nuestra costumbre de la derrota.

No más, aceptando el deslumbramiento.
No vivir siempre, como es lo natural,
sin farsa,
                 pantomima
                                       o acaso sin más (llanto).




lunes, 2 de mayo de 2011

tierna de mayos

 Las damas saben cuando irse.
El sol que sale y
la tarde tras la comisura sucia
  de la boca                             
son como un pelotón
de criaturas sin clase
con ganas de rezongar y estirarse
alegres,                                       
despreocupadas ya de abril
y sus instintos como altares.

Las damas saben cuando irse
de la tristeza                                
y cuando dejarse ir
hacia el verano en que dormitarán
la siesta                                       
en el preludio de otros aguaceros.





jueves, 28 de abril de 2011

abono vacante


No, no hay nada que hacer,
los robles ya han cuajado
de yemas los ojos de quien al cielo
mira.
Las heladas pasaron
con su ristra de victorias
migración de carcajadas
y para ti el chiste es un aliño
de ketchup en la espetera del hombre
gordo, apolillado de notas altas,
alcanfor, nitrógeno líquido,
no el desocupado despeñadero
del misterio natural
del natural misterio
que te ocupa como quien busca
minúsculas orquídeas en el bancal
o entre la broza con la falsa
perspicacia del diamantista.
No, no hay nada que hacer
la vida obedece sin tu sustrato.



miércoles, 27 de abril de 2011

silencio de paraíso


Todos los paraísos silenciados.
Todo el amor que se evapora cuando
respiro,
como si
se estuviera muriendo,
como si
ya todo muerto
sólo fuera humedad
y una puerta cerrada
con las caras quemadas,
con las hojas
como puños mortíferos
que no permitirán
que entres ni que te vayas.

Si supiérais a lo que me refiero
cuando digo hambre roja,
cuando digo viral anémona,
discípulo con insomnio,
delicadeza de avispa.
En cambio los hospitales siguen atrapando
la vida en sus barrotes cama
haciéndola piar.



domingo, 17 de abril de 2011

también estómagos vacíos

hay gente que cree que la poesía es un estómago vacío

Hay entre las redes de descampados
sociales
vasos sin amo,
un gorjeo ronco, también estómagos vacíos
como bolsas de aire,
que redimen su impudicia
aventando sílabas,
salivas en el tambaleo de otra esperanza
a la que quieren poder llamar,
atalayar, poesía.
Y sólo es mirarse muy dentro,
muy despacio... et voilà!




The ice hotel

filosofía frutal

me enseñaron un libro de calles
de su historia histriónica
y luego los grandes perros saltaron

qué serenidad de alfiler en esta
                      carne de níspero

                      y no emerge ni malograda sed

es aquel resuello la fortaleza
                      caída del ánimo

los mapas esconden -de incógnito-
los radiografiados paraderos
de tantos huesos que rodeamos




viernes, 15 de abril de 2011

entonces yo a usted le estropeaba su jardín


Siguen los aviones de papel sobre
                          nuestras cabezas.
Luego el sermón de la entelequia guiña
                         el ojo persistentemente y una música
de m(et)ales templados nos sopla los pétalos de la cara.

Sabes que la virtud no es de altos vuelos.
Me dió en un ojo, su aeronave.
                          No me quejo.
Ha venido el camión de la mudanza.
 Recojamos todas las mandarinas
de agua.                                     
Llegó el verano de piscinas
pistolas.
Pisaremos las nuevas hierbas.







Texto del título y de la foto: Antònia Font. Tema: Tonto -  CD: Batiscafo Katiuscas

domingo, 10 de abril de 2011

perecer




Jugar a no matar.

Llorar susurros como:
Habrás, a
cucharadas colmas, amado
la vida. 
Aparcado cúmulos, jactanciosos
sobornos, chillidos y un dolor tan
corto, rasgado ta-
jo. Ahora lo notas.

Tú, filial amigo, con 
tu rojo jugo ya dormido,
blando,
nada.
Solitaria sábana
va a cubrir mañana
la cara, toda viva,
todavía tu cara.

Jugar a no matar y morir
sin duda.

mujer en la ventana

Poema de José Luis Zúñiga